她的喉咙发紧，眼眶发烫。她想开口说什么，可喉咙像是被什么东西堵住了，一个字都发不出来。

薄曜——不，前世的薄曜——看着她，嘴唇动了动。

“眠眠。”他的声音哑得厉害，像是砂纸磨过玻璃，带着小心翼翼的试探。

许眠的眼泪掉下来了。

“我在。”她说。

他的睫毛剧烈颤了颤。

他在看她，可那目光里没有欣喜，只有恐惧。他在等——等她的反应。等她露出厌恶的眼神，等她骂他是变态，等她让他滚。

前世七年的经验告诉他，她不喜欢他靠近。她讨厌他的触碰。他越靠近，她越恨。

所以他缩在床角，离她远远的。他把自己裹进那层冷硬的外壳里，假装不在乎。

可他的手指在抖。

他的呼吸在抖。

他整个人都在抖。

许眠看着他，心里像是有一把刀在搅。她想起上辈子——那些被关小黑屋的日子，她骂他变态，骂他不要脸，骂他趁人之危。他站在门口，沉默地看着她，一句话都不说。

她以为他是心虚。

现在她知道了——他不是心虚。他是不知道该怎么办。他把她关起来，是因为他不会别的表达方式。他以为那样就能留住她，可她越恨，他越怕，越怕，越不知道该怎么办。

许眠深吸一口气，把眼泪擦掉。

她慢慢往他那边挪。

很慢，很轻，像靠近一只受伤的、会咬人的野兽。

他看到她靠近，身体明显僵了一下。他往后缩了缩，后背紧紧贴着床头，像是要把自己嵌进墙里去。

许眠停下来。

她看着他。

他看着她。

月光在他们之间拉出一道银白色的线。

许眠伸出手。

很慢，很轻。

她的指尖碰到他的脸。

他猛地躲开，像被烫到了一样。他的头偏到一边，肩膀缩起来，整个人蜷在床角，像一只被踢过太多次的狗。

许眠的手停在半空。

她没有收回去。

她等了一会儿，再次伸出手。

这次她没有碰他的脸，而是碰了碰他的手。

他浑身一震，想缩回去。

许眠握住了他的手。

他没有挣。

他的手冰凉，指节僵硬，骨节分明，掌心全是冷汗。他的手指在抖，抖得厉害，像是风中的枯枝。

许眠没有松开。

她握着他的手，一根一根地展开他的手指，把自己的手指进去，十指相扣。

他整个人都僵住了。

许眠第三次伸出手。

这次，她碰他的脸。

他没有躲。

她的指尖落在他眉骨上，轻轻描摹那道锋利的弧度。他的睫毛在颤，一下一下，扫过她的指尖，痒痒的。

她的指尖顺着他的眉骨滑下来，落在他眼角。

那里有泪。

凉的。

“你不脏。”许眠说。

他的身体猛地一震。

那两个字像一把钥匙，打开了他身体里某个紧锁的开关。他的眼眶红了，嘴唇开始发抖，喉咙里发出一声压抑的、破碎的声音——像是哭，又像是笑。

“你……”他的声音哑得几乎听不清，“你说什么？”

许眠看着他，眼泪又掉下来了。

“你不脏。”她重复了一遍，“薄曜，你不脏。从来都不脏。”

他的眼泪掉下来了。

不是无声的流泪，是真的在哭。肩膀一抽一抽的，喉咙里发出压抑的呜咽声，像一只受了重伤的野兽。他低下头，额头抵在她手背上，眼泪浸湿了她的手指。

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